Mimmo lo de afuera

Mis lágrimas fueron negadas siendo apenas un niño en brazos. Mi cabeza colgante cayendo en su débil eje central miro el eclipse total. El día se había convertido en noche. Todo había terminado. Las eternidades sobrevinieron a pesar del tiempo. La oscuridad absorbía al sol secando cada gota de agua que de mi rostro desearía suicidarse. Lanzarse al vacío: un deseo negado a mis lágrimas. Mi cuerpo es una ciudad sin diluvios. Soy la muerte de toda esperanza. Desde aquel momento, en el reflejo del cristal que simulan mis ojos encontrarás un ser extraño, lejano, viviendo en un palacio de arena elevándose en el ritual de las risas. Sus lágrimas han sido secadas. Se ha dado por vencida la tristeza. Sufrir es una forma de darle importancia a la vida. Ya no existe el sufrimiento. Ya todo ha dejado de importar.

“Somos esclavos. De una llamada, una nota, una palabra, una disculpa, una frase, un sí, un no. Y lo queremos ahora, en este momento, no mañana, no más tarde (por favor). Te lo suplico. Que venga. Que llame. Que no sea... ¡Que no pase! ¿Está todo bien? ¿Me quieres? ¿Me lo darán? No es lo que pensaba, ¿verdad? ¿Estamos a salvo? ¿Ya apareció? Sí. No. Sí. No. Nos devoran la impaciencia y la incertidumbre a todas horas. Los amores, los hijos, los seres queridos, la salud, el trabajo y ese miedo punzante a perderlos y que salte todo por los aires. Hagamos más liviana la agonía de la espera con pequeños gestos que delaten que estamos ahí. Que sí. Que vamos a hacer un esfuerzo para poner un poco de calma en los ojos temblorosos y aterrados del otro.”  - Ana Elena Pena

Me gusta sentarme a oscuritas en mi cama, brindando por ese caminar ansioso que llamo vida, neurótico por el éxtasis, las hierbas y el alcohol. Solo para discutir conmigo, una vez más, porque amo discutir, aún con sonrientes que no saben que solo juego a los acertijos, como yo mismo. Tal vez, decía, solo sea el resultado de la insoportable realidad de no poder escapar de mi... Como sea, finiquito del oscuro vino y la soledad. Al menos hoy arden mis cristales imitando a esa caprichosa luna y le grito: ¡Dignate a bajar! Es aburrido hacer acertijos sin nadie a quien molestar.

Bajo la aburrida luna sangrante un viejo sax alargado en la noche.  Las estrellas caen del suelo.  El cielo llora, nocturno y moribundo.  Las cinturas se han alejado.  La melancolía del viejo que lo ha perdió todo. Aún bajan las estrellas. Somos mar, somos brizas, hojas de un peligroso vendaval.  Lloran las calles, se levantan las estrellas.  Se han cansado de llorar.  Vos cansada de los bosques sin salida.  Te has marchado ya.  Caen los papeles, impotentes al viento.  Las botellas vacías de los viejos amigos  marcan el compás de este funeral.  El viejo jazz, agotado de sonar.  El cielo y las calles lloran al esperar.  ¿Qué sigue de nuestro verano?  El frío invierno acurrucado en árboles deshojados.  Deteniéndose, el viejo sax se deja acariciar por lágrimas, por brizas.  Vayas donde vayas, escucha el viejo jazz. El viejo sax de la melancolía.  ...