Mimmo lo de afuera

Dicen que las palabras son siempre las primeras en besar. Ahora, ante ti, ya no me queda voz

Excusas invalidadas presenta.  -Oye Aikme ¿pero cómo es que sabemos donde estamos y con quienes? ¿Existe alguna salida a este viejo problema? -Ni una sola... Aunque confieso que una extraña información ha llegado a mis oídos: en ocasiones, según cuenta la vieja leyenda de la montaña, se escuchan alaridos de locos animales que frenéticamente relatan historias oscuras y extrañas, inconexas algunas, otras con algo más de ánimo del intento de la razón, otras con añoranza y esperanza susurrada entre lágrimas, oraciones en lenguas olvidas. En algún tiempo pasado, toda carne pensante escucho aquellos relatos, los mismos que parecen estar guardado tras llaves de "la memoria de la imagen, en cada rincón entre el polvo, sea de esta vida, o de las otras tantas pérdidas". -Y ¿dónde guardamos hoy aquellas historias? -Lamento decirte que solo algunos esqueletos de aquellas historias han sido trasmitidos; aunque una pequeña porción, suficiente para liberar del hambre y las cadenas al resto ...

He llegado al punto en que matrix me parece risible. La realidad que estamos viviendo supera toda distopia.  Llegamos a un punto en que algunxs perciben que si alguien les señala como "conspiranoicos" (o, que alguna idea pronunciada sea así) automáticamente es facho. Se trata de nueva derecha que borra a la disidencia 🤦‍♂️ Bueno, este punto tiene un ejemplo reciente: el circo patético sobre la UPAD. Allí el presi deliberadamente señala como conspiración todo lo cuestione su actuar en el caso. Digamos que ahí estamos un poco acuerdo: existe un uso inadecuado de la crítica para borrar todo contrargumentos. Lo otro, que me resulta curioso, es que ese ambiente surrealista se expande para dar luz a múltiples formas de (post)verdad. Digerido lo primero, no necesariamente dá por el resultado esta última excreción.  Una cosa es el uso del discurso, otra muy diferente es querer pasar lo que sea como verdad (última). En una realidad en el que el debate nunca concluye con acuerdos, sin...

La elevación del prejuicio Me gusta la gente de apie, lejos de estos prejuiciosos muros académicos llenos de esbirros cargados de cuanta tontería se le ha ocurrido a los filósofos y, con nociones bastante vagas, pretenden elevarse por encima del mal llamado "vulgo". Me quedó escuchando esos relatos vulgares como de aquel señor que rezo alguna vez por pagar la universidad de su hija y la suerte, Dios según me contó, le reparo en un sorteo el dinero suficiente para que su hija pudiera elevarse en sus hombros. Lo concreto. Las ideas son procursoras de hechos, dicen los poetas, pero en lo salvaje reina más la posibilidad y la esperanza que la verdad. La única verdad se reserva a un viejo libro ¿el resto? Charlatanería ¿quién pudiera revivir el espíritu cartesiano más que mis compañeros? Eternos en la jornada laboral, horas extremas en donde finalmente se entiende de que hablaba Marx con tanta insistencia y su resistencia a los círculos hegelianos de su época, enredados cómo est...

Speak life *(Delirando ayer, acercándome al meme que inunda nuestra mente VS la música que vibra aún en la muerte 🤗) Positivamente los nombres no son el ser humano. Eres humano y ¿te da miedo la sangre en tus manos? "El cariño, la simpatía, el respeto exageran el peligro que corren o deben correr las personas que no nos son insuficientes. Hay más miedos en la imaginación que en las cosas que deben suceder" leí en un viejo libro que hablaba de vidas despreciadas y desperdiciadas. He venido a parar a un mundo extraño como Alicia cayendo en su agujero de conejo. Un mundo, tristemente, menos excitante y aún más estéril que el reino de los corazones rojos. En una sola noche pueden explorarse dulces tonadas Spinnetianas, un momento inedito para la música, la noticia más importante de la música, la magia ha trascendiendo la misma muerte, pero en mi entorno, aún en ese escenario maravilloso, prevalece en el hito popular, no menos ni más, sino desposeído simplificando la pr...

Penden de un hilo las voces del pasado. Viejos vicios que unieron a las personas equivocadas en momentos equivocados. Destruir el pasado para crear el futuro: sueño de árboles enfermos y de los traicionados. El abuso del poder no sólo viene de la autoridad. Se manifiesta en compatriotas, en acompañantes y en los mendigos que confundimos con amistades. Curar este vicio necio y desesperado, dejar de escuchar las tétricas melodías de la orquesta oscura que marca el compás del porvenir es quizás el reto más inesperado de nuestras pobres existencias y, sin duda, la más definitiva. Animales en sociedad comiéndose entre sí, esa es nuestra distopía. De tiempo en tiempo, nacemos voces lugrubes que interrumpen aquella orquesta derribandora con nuestros gritos y, con esto, creamos la posibilidad de otros pensamientos, otras ideas, otras suertes. Ahora entiendo, aunque pese, que esa suerte cambia solamente si sabemos escuchar con atención las melodías de la normalidad. El grito se ext...

Debo decirte... desde el día de nuestra despedida... vago en una tierra desesperada, sin fortuna ni esperanza. Aún sus fiestas, sus intensas alegrías parecen aflorar del agrio sabor de sus venas, de su sangre. No quiero mirar a otro lugar lo juro, pero, cómo puedo verte a los ojos ahora, cuando vuelvas de tus largos viajes y reconocer tu ternura sabiendo que odio la tierra en que he nacido. Aquí sólo hay dolor, nada es dulzura, o, más bien, sólo aquel que sufre con tanta pasión estará interesado en conocerte, conocer lo que el amor puede dar, dejar y jugar. De otra manera, los días en los que podíamos hablar de corazón a corazón, jamás volverán. Proyecciones... "La belleza es algo que ilumina el alma de la gente ¿Qué es lo que los lleva a la soledad?" Cassette .

"No hay progreso si las almas que han sufrido no tienen derecho a la dicha y la realización"- Michael Lowy. "Walter Benjamin: Aviso de incendio"  Sin una redención del pasado, del sufrimiento y asesinato de la "historia clausurada", el futuro es imposible. El presente carece de proyección, lógica y sentido político cuando se niega el reconocimiento del dolor del pasado de quienes no están. Ello incluye tanto a la sangre producto de la colonización/cristianización, como a la negación de los derechos de mujeres, la violaciones poscolonial a la autonomía de los pueblos aborígenes, alcanzando finalmente al colectivo de seres excluidos por la racionalidad hegemónica eurocéntrica. Ignorar estos aspectos es un chiste patético y de mal gusto ante cualquier materialismo de la historia, lucha por la emancipación, etc. Se trata de una traición a la historia. Si, además, disfrazados por omisión, una postura de este tipo toma un papel hegemónico  (pseudo)intel...

Hablemos de algo viejo. En la liquidez, el estado (acelerado) de la muerte de todo lo que nace, revisar un acontecimiento de un mes atrás parece desfasado, superado y puede que hasta aburrido. El "corre, corre", como decía la abuela, va borrando los eventos con el brazo del tiempo. El tiempo es implacable y maravilloso. Lo devora todo como un ancestro lovecraftiano, el tiempo es el agujero negro que engullo lo cotidiano para volverlo "pasado". Bien dicen que las cosas buenas llegan a su tiempo, un ritmo demasiado soso para el gusto posmoderno, pero ¿qué más da? Uno se adapta al ritmo, esa es la magia de la máquina humana. Hace poco más de un mes (escribo esto un 13 de noviembre del 2019) Joaquín Phoenix deslumbró al mundo con su actuación en "El Joker" (El bromas para los cuates y familia). Phoenix, sin querer posiblemente, fue la premonición de un futuro cercano. "El Joker es parte de nuestra familia". Sí, muchos no nos conocemos en esta a...

A propósito del 12Octubre: ¿Exactamente, por qué decimos que las culturas "aportan"? ¿A quién "aportan"? Aportar, por lo que entiendo, es algo así como dar cosas a otro "original" que toma ese aporte para sí. Ese original supone englobar el proyecto total, algo así como un trabajador que aporta para un proyecto más grande que es un puente sobre un río lleno de KK. En ese sentido, escuchas hablar a los medios de comunicación masiva (Televisión oficial particularmente) del "aporte" de pueblos indígenas, africanos, cultura afrodecendiente... Y no escuchamos mucho más. Se trata sin duda de una diversidad limitada, reducida a "lo necesario" . El discurso colonizador del 12Octubre se caracteriza por esto: una exotizacion de las culturas "externas", secundarias, supuestamente ajenas al proyecto continuo de Occidente (los vallecentralinos, para tiquicia). El gran proyecto civilizatorio global (creo que el único con esas pretenci...

Otro día en la practica, lanzando improperios al viento a esos que por leer poesía ya no cuestionan... Ya no se cuestionan en sí mismos nada. Perfectos seductores, caricaturas de servidores que cantan alabanzas al escritor sin mirar su frustración. Cagarse en dios ya no es una perdición, acomodado como símbolo de extravagancia, especialidad en el miedo, una lágrima en medio del mar. No hay sangre en la calle porque no queda ya quien las haga sus memorias, se pierden en el tiempo, en apariencias con precio de desaparición de la indignación. Ya no queda espacio para las malas letras, para las faltas de ortografía, ni siquiera un aplauso para la mano que tiembla por el látigo del captor, el violador, el gobernador. Se rechaza el miedo por decreto universal, los astros y las ostias han vuelto al paladar del estudiante, y con sonrisas y alcohol reciben el trono del rey de los judios. Leer la miseria se considera traición a la belleza y la conquista del pan ya no es una prioridad. L...

Maltrecha una juventud se derrite y oscurece las sombras. Una vida bien vivida... Hasta ahora. El pasado nos ha dejado, Solo un presente inquieto nos persigue y nos da calor. Frente a un edificio gigante espero.  Arquitectura posmo de locura. Entro al futuro, Ese futuro que no podemos evitar.... ¿O, sí? Correr sería fácil, un disparo a la cabeza y chao.  O, si la creatividad y la magía lo permiten, optaría por las aguas negras que enriquecen a las grandes naciones, extracto volátil del mismo vertido sobre mi piel. Una  llama y la piel ardería como las carreteras y el cielo, Fuego filosófico, gracias Prometeo, Aturdiendo los sentidos de la mayoría con el sueño del revolucionario: Impactar. ¿Por qué elegir? ¿Cuál elegir? ¿Qué es más fácil o díficil; cuál nos importaba más?  Y qué más importa si solo esta poesía maldita me queda en una vida que ya da igual.

Mis lágrimas fueron negadas siendo apenas un niño en brazos. Mi cabeza colgante cayendo en su débil eje central miro el eclipse total. El día se había convertido en noche. Todo había terminado. Las eternidades sobrevinieron a pesar del tiempo. La oscuridad absorbía al sol secando cada gota de agua que de mi rostro desearía suicidarse. Lanzarse al vacío: un deseo negado a mis lágrimas. Mi cuerpo es una ciudad sin diluvios. Soy la muerte de toda esperanza. Desde aquel momento, en el reflejo del cristal que simulan mis ojos encontrarás un ser extraño, lejano, viviendo en un palacio de arena elevándose en el ritual de las risas. Sus lágrimas han sido secadas. Se ha dado por vencida la tristeza. Sufrir es una forma de darle importancia a la vida. Ya no existe el sufrimiento. Ya todo ha dejado de importar.

“Somos esclavos. De una llamada, una nota, una palabra, una disculpa, una frase, un sí, un no. Y lo queremos ahora, en este momento, no mañana, no más tarde (por favor). Te lo suplico. Que venga. Que llame. Que no sea... ¡Que no pase! ¿Está todo bien? ¿Me quieres? ¿Me lo darán? No es lo que pensaba, ¿verdad? ¿Estamos a salvo? ¿Ya apareció? Sí. No. Sí. No. Nos devoran la impaciencia y la incertidumbre a todas horas. Los amores, los hijos, los seres queridos, la salud, el trabajo y ese miedo punzante a perderlos y que salte todo por los aires. Hagamos más liviana la agonía de la espera con pequeños gestos que delaten que estamos ahí. Que sí. Que vamos a hacer un esfuerzo para poner un poco de calma en los ojos temblorosos y aterrados del otro.”  - Ana Elena Pena

Me gusta sentarme a oscuritas en mi cama, brindando por ese caminar ansioso que llamo vida, neurótico por el éxtasis, las hierbas y el alcohol. Solo para discutir conmigo, una vez más, porque amo discutir, aún con sonrientes que no saben que solo juego a los acertijos, como yo mismo. Tal vez, decía, solo sea el resultado de la insoportable realidad de no poder escapar de mi... Como sea, finiquito del oscuro vino y la soledad. Al menos hoy arden mis cristales imitando a esa caprichosa luna y le grito: ¡Dignate a bajar! Es aburrido hacer acertijos sin nadie a quien molestar.

Bajo la aburrida luna sangrante un viejo sax alargado en la noche.  Las estrellas caen del suelo.  El cielo llora, nocturno y moribundo.  Las cinturas se han alejado.  La melancolía del viejo que lo ha perdió todo. Aún bajan las estrellas. Somos mar, somos brizas, hojas de un peligroso vendaval.  Lloran las calles, se levantan las estrellas.  Se han cansado de llorar.  Vos cansada de los bosques sin salida.  Te has marchado ya.  Caen los papeles, impotentes al viento.  Las botellas vacías de los viejos amigos  marcan el compás de este funeral.  El viejo jazz, agotado de sonar.  El cielo y las calles lloran al esperar.  ¿Qué sigue de nuestro verano?  El frío invierno acurrucado en árboles deshojados.  Deteniéndose, el viejo sax se deja acariciar por lágrimas, por brizas.  Vayas donde vayas, escucha el viejo jazz. El viejo sax de la melancolía.  ...

Le temes a mis alas blancas las mismas que me llevan lejos. Lejos de tus lagrimas y de tus horas de renegado. Mi lapida esta escrita en tinta sangre Sangre de fronteras, lo sé. Aún odias el agua salada. Sigues diciendo que me quieres. Nunca te arriesgarías por dinero para traer comida a los niños, quizás un futuro que no es el tuyo. Aún olvidas que me han hecho. Dices que me quieres, reafirmas tus ideas, te vas, sin volver atrás. El problema siempre suma cero. ¿Apología del dolor? quizás ¿Cancer en mis pulmones? Seguro Cuando te levantas ¿Qué encuentras detrás de la puerta? Cuando vas a dormir ¿No te atormentan las pesadillas? ¿Acaso ya no te escondes debajo de tus poderosas cobijas? Me adviertes del peligro aun cuando mis manos piden tocar, llorar, sufrir... Pero me quieres vivo para quererme. Piadosas son las manos que indican el camino sano, dichosos nosotros los queridos que hemos sido invitados a ser sombras. Me quieres eterno y lamento tanto haber...

Con los nervios destrozados se disponía nuestro amigo a despedir el año con alguno de sus círculos de amigxs, algunos fieles de largo tiempo, otros recientes formados por el éxtasis de las fechas. Momentos peculiares reúnen a las personas en la época del recuerdo y el adiós. Cuando pases esta noche con alguien recuerda que hablas con una historia, con una mente que trasciende la carne que se mueve al ritmo de la música. Algo nos trajo aquí o allí, algo siempre nos dice "ve ahí". Ese era el caso del niño azul, niño de Luna naciente, con el corazón en la mano y una lágrima en el rostro. Esperaba lánguidamente el pasar de las horas, quizás alguna lo transporte a una tierra lejana ya pasada por el tiempo y el mar; allí donde solía gritar a los cuatros vientos y con los cuatro elementos: ¡comeré tu cerebro! No importaba cuanto bailara o cuanto disfrutará de los distintos licores reunidos para la ocasión. Ni siquiera importaba las densas sustancias que hacían eco en su interi...

Creamos hospitales, y sin embargo, que tristes lugares resultaron. La gloria solo sea al médico. Creamos cárceles, lúgubres zonas de las que deseamos escapar justo cuando hemos ingresado. La gloria es para el carcelero. Cómo olvidar nuestras santas iglesias, creadoras de panteones: el último lugar de nuestros largos viajes, la única anécdota foránea que no contaremos a nadie. La gloria sea al Sacerdote. Creamos bares, algunos felices, otros llamados chinchorros: lugares decadentes y malditos. Una vez allí dentro y jamás querrás salir. Creamos fronteras, líneas imaginarias resguardadas por ejércitos, una vez superados sus límites jamás podrás volver. Sin una orden de un juez. Gloriosa sea la ley. Por cierto, creamos juicios, supuestos lugares donde seres moralmente superiores determinan la inocencia y, más a menudo, el grado de culpabilidad de quienes quedarán a las órdenes del carcelero, contando con alguna afortunada y santa visita antes de terminar, una única vez más, en el...

Nunca destaque en tu agenda. Pero ahí estaba, en las notas del suicida. Nunca fui tan importante, y quizás sea el ego quien habla, pero extraño ese tiempo que nunca existió. Deambule cerca de vos, observando, esperando que detuvieras la mirada en mí, pero cuando al fin me mirabas yo te esquivaba. Miedo y asco resumen mi experiencia de vida. Nunca lo suficientemente cerca pero nunca tan lejano como para vivir en paz con mi soledad. No. Levantabas de cuando en cuando el velo de mi mirada perdida y me olvidabas al segundo siguiente, pero yo seguía ahí, escuchándote y esperándote. Eras feliz lo reconozco, al menos esa fue la cara que me mostraba cada tarde de sol o lluvia. Como interrumpir ese trance, esa mística tan sutil que se escondía en sus labios. Soñé con su cuello, alguna vez hasta pensé estar devorándolo, pero solo era un deseo de un tiempo perdido. La estupidez cantaba a dúo con la ansiedad, me hubiese gustado que escucharas esa tonada, tan chillante y armónica, un choque...